Não escreverei mais.
Conterei meu sentimento somente em mim a educação rusta, contrariarei todos os instintos.
A que coube abaixar a cabeça a mãe ao que coube não contrariar ninguém.
Ao que coube a maior qualidade é a virtude, o maior defeito.
É a ordem.
A liberdade é o seu jardim secreto - como as falásias que saem de sua boca.
E as entrelinhas de sua verdade. Somente sua.
Quando se quebra um espelho, mesmo unindo pedaços a pedações,
serão refletidos apenas resquicio de uma imagem perdida.Há um cicatriz que custa a fechar.
O mais dificil é sorrir e ser mais do que é além do que se pode fingir.A palavras ficaram inacabadas
regojijam toda a nojura entretida no seu ser. Sonhar era o unico remédio.
Agora não é mais permetido. E nem o amor profeso lhe salva, apenas o compreende a tribuna inquisitória. Teus argumentos, tua retórica nada adianta, são tão insignificantes como sua
verdade.De nada adiantou a observação, a frase prescrira, o bem querer, nem a falta de maldade.
Pequenina,era tão bom quando a embalava em meus braços e voce não tinha o peço do mundo.
Oh, sim tenho muitas vidas em minhas costa, que nada posso fazer, que muito ei de responder.
Não houve maldade agora já não mais importa, porque não há mais compaixão.
As palavras....ficaram inacabadas com seus inacabados sentimentos,
Não quero mais escrever ;
estou com o ego ferido.
